A mal tiempo, buena cara

Lo que podría haber sido un interesante puente para realizar cualquier actividad fuera de la rutina habitual ha resultado ser al final un/a biiiiip (sustitúyase el sonido por la palabra más malsonante que sea capaz de imaginar). Era aparentemente un largo fin de semana para pasar en Cambris pero, después de ver la predicción del tiempo para todo el puente, y teniendo en cuenta que Anabel y Elena no tenían puente en el colegio, obviamente desistimos. Ya tuvimos suficientes días lluviosos durante Semana Santa como para volver a pasar por esas tardes tediosas sin nada más que hacer que ojear por la ventana para ver si la lluvia ha cesado y poder salir ni que sólo sea a pasear. Pero ahí no acaba nuestra retahíla de desgracias.
Para más colmo, va y se ponen las niñas malas a dúo, como si se tratara de una venganza pactada por no haberlas llevado a la playa (y es que ellas no entienden que no se puede ir a Cambrils porque haya previsión de mal tiempo aunque una vez allí, si llueve y no se puede salir, se ponen de un insoportable que no veas; como el tiempo, vaya). Anabel empezó estando muy cansada, y finalmente le fueron saliendo unas pequeños granos, que comparándolos con los que hace casi un año le salieron a Elena, yo diagnostiqué como varicela. Si lo ha sido o no nunca lo sabremos ya que la cosa no fue a más y hoy lunes por la tarde, a estas horas ya está en la escuela. Elena, por su parte, empezó con una inusual desgana que terminó en vómitos y descomposición. También a estas horas está en clase tras superar los molestos efectos de lo que seguramente es un virus gastrointestinal.

No penséis, ni mucho menos que yo soy médico o pediatra pero es que después de tantos años yendo a este último, uno observa e irremediablemente aprende: tratándose de virus, no hay nada más que hacer que esperar que haga su curso. Y, la verdad, en eso estamos, capeando el temporal como podemos y esperando que vengan mejores tiempos para disfrutar de nuestro tiempo libre.

¿Dónde están los ababoles?

Más conocidas como amapolas, los ababoles son una especie vegetal a extinguir. Hace muchos años (cuando yo era pequeña, sin ir más lejos) recuerdo auténticas explanadas de amapolas, esas flores de porte delicado que mece el viento. Sus pétalos rojos y sus semillas negras son inconfundibles en mitad de un sembrado, acompañando al caminante a lo largo de los senderos que discurren por el campo o alegrando las cunetas de las monótonas carreteras.

Donde yo vivía de pequeña, las amapolas invadían estos espacios y era un placer abrir los capullos verdes y descubrir, recogidos cual gusanos en su crisálida, los pétalos sedosos. Hace unos días pasé por allí y me sorprendió ver que la alfombra roja que cada primavera se extendía dándonos la bienvenida ya no estaba. Imagino que los herbicidas han acabado con ellas y que sólo en algún reducto de tierra, donde la mano del hombre todavía no se ha hecho notar, sobreviven estas florecillas que tanto color aportan a nuestros paisajes.

Mi fisioterapia

Soy una fiera (este estado de euforia no sé muy bien a qué atribuirlo, si al hecho de que físicamente estoy mejor o que a partir de hoy tengo puente) bueno a lo que íbamos, los ejercicios que me está enseñando la fisioterapeuta me salen bordados. Tanto, que el viernes pasado ya dejé de tener los dolores que me acompañaban durante todo el día desde hace tanto tiempo. Parece mentira que cuatro ejercicios bien hechos y un micro-masaje con ultrasonidos (la verdad es que yo no tenía mucha fe en esto último) haya podido hacer lo que tantas friegas ( mi marido era el encargado de hacérmelas) y calor no habían podido solucionar.

Todo esto me lleva a pensar lo poco educados que estamos en la asignatura de higiene postural. Creo que en la escuela debería enseñarse a cuidar nuestro cuerpo pero no tanto desde el punto de vista estético y competitivo como desde el punto de vista de la salud.
Yo personalmente odiaba la signatura de gimnasia. Algunos años incluso tuvimos algún profesor que nos pegaba en la cabeza con los nudillos de la mano a quienes no eramos capaces de realizar ciertos ejercicios bien. No me he considerado nunca una persona deportista (salvo unos pocos años en que formé parte del equipo de natación de Fraga e imagino que gracias a ello mis problemas de espalda permanecieron ocultos) pero he de reconocer que aprendo fácilmente la técnica de los ejercicios que me enseñan y lo mejor de todo es que funcionan.

Nueva plantilla para mi blog

Las entradas anteriores a esta fueron realizadas en otras fechas pero al trasladarme a este nuevo habitat he copiado todas las entradas de mi "viejo" blog, asi que aparecen todas con la misma fecha. Lo aclaro porque no penséis que soy tan pródiga como para escribir todo aquello en un sólo día. De todas formas no he eliminado el antiguo blog por si algún día puedo recuperar (espero aprender pronto a hacer una copia de seguridad y reconstituir las entradas con sus fechas originales.
Para aquellos que os interese ver ese blog podéis ir a:

http://meryba.blogspot.com

23 de abril, dia de la "Faldeta"

Muchos os preguntaréis ¿pero no era el día del libro? Pues sí lo es y también es el día del patrón de la comunidad de Aragón y Cataluña, San Jorge (Sant Jordi). Pero hay un pueblo en Aragón en el que además se celebra el día de la “faldeta”. Hace 30 años (1977) Peña fragatina empezó a homenajear a unas mujeres que habían elegido vestir el traje típico local hasta los días de hoy. Instituida como fiesta local en el año 1982 en que se inaguró el monumento a “les dones de faldetes”, obra del artista ceramista fragatino Arellano, Fraga luce cada año en este día sus mejores galas y orgullosa muestra su rica y peculiar vestimenta, desempolvando antiguas prendas familiares y echándose a la calle para disfrute de todo el personal que durante la mañana del 23 pasea por el casco histórico de Fraga. Resulta imponente y regio el aspecto que muestran muchas mujeres, y cada vez más hombres, luciendo sus pesados ropajes.

A día de hoy todavía vive la que está destinada a ser la última “dona de faldetes”: Antonia Puch Bagué (la so Arnona) que con 101 años de edad imagino no estará ya para vestir el traje que yo recuerdo de mis días de infancia: medias tupidas blancas que destacaban sobre el negro de sus trajes (ya viudas el traje típico perdía su original colorido).




Quince años después de ser tomada esta foto y sin ya ninguna auténtica “dona de faldetes” presente en el homenaje que cada año reciben por parte de toda la ciudad de Fraga, son las nuevas generaciones las encargadas de honrar la memoria de aquellas mujeres que vistiendo el traje típico como indumentaria habitual supieron cautivar a artistas pintores como Viladrich y otros acuarelistas de principios del siglo XX.